MEU LUGAR NO MUNDO

                           As pessoas têm tendência a entender e desculpar os adolescentes, atribuindo à explosão hormonal e às espinhas na cara todos os desmandos que eles costumam protagonizar.

                          Deveriam ter a mesma compreensão com os envelhescentes e justificar suas depressões pela ausência dos hormônios e das sensações mágicas que eles provocam.

                         Que nada! Parece que nascemos velhos, com a pele flácida, a vista curta e a coluna rígida. Só na memória dos nossos pais e na nossa é que existimos antes da decrepitude física. Para os demais, nascemos assim e já próximos da data de morrer. E o que será morrer?  Ser deletado da vida, apagado como um rascunho mal feito, retirado de cena? A quem faremos falta? E por quanto tempo? Se nossos ídolos morreram, se nenhum deles conseguiu se perenizar, o que será, então, desse ser insignificante que somos?

                        “- Vó, tu devias ter ido conosco no passeio! Lá na piscina tinha umas pessoas assim, meio gordinhas e meio velhinhas como tu!”, diz a netinha mimosa.

                         “- Dá licença senhora, essa fila é dos idosos e eu sou mais velha que a senhora!” E dê-lhe cutucões, inclusive com bengalas.

                         Afinal, qual é o meu lugar no mundo? Em que fila devo me incluir? Quem sou eu, afinal? Ou melhor, em que ser me transformei nos últimos anos?

                         Não dá mais para mudar o rumo da história, nem seguir o conselho pessoano: “Assim como lavamos o corpo deveríamos lavar o destino, mudar de vida como mudamos de roupa - não para salvar a vida, como comemos e dormimos, mas por aquele respeito alheio por nós mesmos, a que propriamente chamamos asseio.”

                           Paulo Coelho, mais otimista, enfatiza: “Imagine uma nova história para sua vida e acredite nela.” Tampouco ousamos crer nesta citação, conscientes da passagem do tempo e dos caminhos sem volta.

                          A imobilidade parece ser a marca registrada dessa etapa da vida, onde não conseguimos mudar o passado, tampouco o presente e menos ainda o futuro. Tudo está posto como deve ser e, mesmo que não nos agrade, continuará assim. Não se pode plantar na hora de colher, a terra já não será fértil, as chuvas inadequadas e os frutos, se vingarem, não serão apetitosos.

                          De tanto ler, parece que tudo já foi dito. As pessoas só casca passam uma imagem, quiçá falsa, de acomodação e felicidade. Sem tentar entender nada, vivendo como os insetos, dia a dia, hora a hora, prazer a prazer, a humanidade se conforma e se consola, como se fosse oca, sem lado de dentro.

                          Todos passarão. Nesta sentença reside a única semelhança que temos uns com os outros. Provavelmente, foi uma vingança do Criador para com suas criaturas: vocês irão se estranhar, se odiar, se menosprezar, se julgar mais isso mais aquilo que os demais, mas NINGUÉM terá fim diverso. Na morte serão, finalmente, todos iguais!

                         Há quem pense sobre tudo, quem aprofunde todas as coisas e há quem viva na superfície delas. Um beijo é um beijo, mas pode ser um bálsamo de vida. Um tapa é um tapa, no entanto, pode ser também a antessala do beijo.

                         Só o amor constrói. Será mesmo? E quantos tipos de amor existem no mundo?

Nem todas as noivas são lindas, nem todas as crianças são doces, nem todas as mães são dedicadas, nem todos os pais são responsáveis.

                        Há os que mergulham no trabalho até o último suspiro, muitas vezes para se iludirem, achando que são realmente necessários e que nada seria a mesma coisa sem a presença deles, mesmo que os jovens já os tenham suplantado em quase todos os quesitos.

                        Muitos se enlevam em romances pela vida afora, valendo-se da pior visão para não se enxergarem com todas as imperfeições nos espelhos da vida, iludindo-se com vestimentas e enfeites que não são suficientes para lhes devolver o viço e a capacidade genuína de se apaixonar.

                       Outros sufocam a descendência, cobrando mais amor e reconhecimento do que eles são capazes de sentir e do tempo que dispõem para ofertar.

                       O lema do envelhescente é “ajudar”. Todo mundo e a toda hora, sendo solícito, disponível, paciente, amoroso, porém executando uma ginástica mais do que olímpica para não invadir, não cruzar a linha imaginária da privacidade dos ajudados e, sobretudo, não disputar o amor dos pequeninos.

                        Assim como as crianças, colocadas em mil oficinas de aprendizado, querem que os velhos aprendam mil coisas, que nunca tiveram habilidade ou disposição de fazer na vida. Artesanato para quem tem mãos crispadas, literatura para quem enxerga pouco, dança de salão para quem nunca teve ritmo, hidroginástica para quem tem medo e ojeriza de água e por aí afora.

                        Os bem mais velhos são, na melhor das hipóteses, protegidos e paparicados. Os menos velhos são cobrados, requisitados, empurrados, aconselhados, como se deles dependesse a cura da velhice, ou se, fingindo serem jovens, conseguissem adiar a morte.

                        Não sei em que grupo me enquadro. Acho lindos e ternos os netos dos meus amigos e os meus então! Mas bem que eu gostaria de rever minha turma naquelas tardes fagueiras do nosso Alegrete, mascando chicletes, rebolando as minissaias, experimentando os beijos, enchendo cadernos de poemas e o coração de amores. Ah, quem me dera!

                        Meu lugar no mundo não é esse. Não é aqui. Não é agora. Não é desse jeito. Onde será?!

                        Desassossegada como Fernando Pessoa em suas reminiscências, encerro com ele este texto:

                        “Releio, sim, estas páginas que representam horas pobres, pequenos sossegos ou ilusões. A minha vaidade são algumas páginas, uns trechos, certas dúvidas...

Releio? Menti! Não ouso reler. De que me serve reler? O que está ali é outro. Já não compreendo nada...”